J’ai un genre d’homme.
C’est ni les blonds, ni les bruns,
ni les intellectuels, ni les galants
Ce sont les hommes sensibles.
C’est le seul point communs aux hommes de ma vie.
Je ne peux pas vivre avec un homme mort.
Et un homme coupé de sa sensibilité est mort à l’intérieur.
Rien ne peut le fait souffrir
Rien ne peut le faire jouir non-plus
Alors il éteint sa femme d’une façon ou d’une autre, pour le plus grand malheur des deux.
C’est ce qu’on apprend aux hommes dès leurs premières années.
A ne pas montrer ce qui les traverse,
A taire, à écraser
A être un bonhomme,
Pas une tapette.
Il existe une troisième voix,
C’est là que nous nous rendons.
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